A liga da boca Ventilar fungar as ventas
As sempre-vivas sabem desta existência mais que a metade. Quando os corvos passaram por Van Gogh pode ser que os campos -eles se abriram.
Minha tinta de nuvem. Pingando de sangue.
Meu olhar na poeira. No dinheiro , pelo convulso. Cada perdida saída. Um encontro com ocaso, que ri em sua forma de centro. Espelhado no quinteto Villa-Lobos sob o espectro das leis humanas.
Cada jogada da bola bate na tua testa como na infância. Em que tia da escola faz chacota das possíveis menininhas serem lésbicas. ) pois é (